天氣預(yù)報(bào)
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許多年來，一直不敢踏足老屋，怕見、怕念。但夢(mèng)里家鄉(xiāng)一直都幽居于心口，痛著、念著、日日、月月、年年…… 母親走后，老屋成了全家人心中一個(gè)沉甸甸的情結(jié)。為了不讓父親睹物思人，哥哥為父親又置辦了一處居所，老屋便開始荒置，但老屋的記憶卻一直根植在骨子和血脈里。如今，盛年漸去，更擔(dān)心老屋容顏凋敝，便借著回鄉(xiāng)給叔父過生日的機(jī)會(huì)回了老屋。 六月未央，慵懶的落了幾場(chǎng)雨，丁香花的香氣依舊彌漫在空氣里，籬邊的朝顏也稀稀落落地開了。老屋如同一個(gè)風(fēng)燭殘年的老人般孤獨(dú)、滄桑而落寞。院落的外墻根兒長(zhǎng)滿的青苔夾雜著鹽堿般色澤的芒硝。朱紅色的大門早已經(jīng)斑駁成了鐵銹色，門上掛著一把鐵鎖。我將臉緊緊地貼近大門，從門縫里影影綽綽地看見幾條長(zhǎng)凳和母親在世時(shí)乘涼的木椅靜默在庭院里。轉(zhuǎn)身，沿著院墻繞到東側(cè)，木門輕掩，伸手摘去鐵線擰就的門環(huán)，側(cè)身進(jìn)入院落。 “苔痕上階綠，草色入簾青。”通向老宅的小徑，籬笆扎墻，籬下已然是芳草萋萋，石階上長(zhǎng)滿的青苔徒增了無語言說的荒涼。這里，曾是我生命里最美的定格！每次喧囂繁復(fù)中無力支撐時(shí)，總是有那么多揮之不去的斑駁記憶讓我溫暖堅(jiān)強(qiáng)。提足踏上滿是青苔的石階，天空落起了小雨，驀然驚覺，與老屋分別的那天也是這樣雨落成繩。想來，老屋如同一個(gè)故人般也是念著我的吧…… 如今，十年過去了，第一次有勇氣踏足老屋。門前的兩口水井已然銹色斑駁，當(dāng)年母親養(yǎng)雞的家什還在，屋后母親親手植下的海棠幼苗如今已然高過屋脊，碩果壓枝。仿佛，母親并沒有走遠(yuǎn)，只是出門散步去了。老宅東側(cè)沙石鋪就的通道是我和玩伴們嬉戲的場(chǎng)地。夏日里，鄰家的丁姥姥每天都會(huì)穿著或藍(lán)或青的戴大襟兒褂子，綁腿的大襠小腳褲，腳上一雙圓口沿邊的繡花鞋，坐在門前涼棚下的藤椅上蓖發(fā)。她不厭其煩地用蓖子一遍一遍地蓖著滿頭及腰的銀發(fā)，倦了，便把銀發(fā)挽一個(gè)雅致的髻，插上一支銀簪，將那只從不離身的紫銅瑪瑙大煙袋裝滿葉子煙，“吧嗒”“吧嗒”地抽上幾口。困了，便和她的老黃狗靠在老屋門前的矮凳上打盹兒，任誰從她的身邊經(jīng)過，都無法驚擾。 記得夏日的午后，伙伴們玩跳格子，小小的維維口渴了，就偷偷地翻墻想要去摘丁姥姥的瓜來解渴。沒想到，維維剛要伸手摘瓜，丁姥姥便從睡意里醒來，操著一口山東調(diào)調(diào)兒，揮舞著她那堪有維維高的大煙袋，挪騰著三寸金蓮的小腳兒，一顛兒一顛兒地?cái)f了過去。嚇得維維轉(zhuǎn)身便跑，不想?yún)s被丁姥姥的老黃狗當(dāng)前攔住，小小的人兒使勁地張著雙臂回身掛在了丁姥姥的身上，丁姥姥終沒有把那長(zhǎng)長(zhǎng)的煙袋落在維維的身上，而是落在了她的老黃狗身上，老黃狗嗚咽了幾聲蔫蔫兒地回去了。 “白發(fā)高堂游子夢(mèng)，青山不老故園心。”如今，早已不見了當(dāng)年人，只有老屋像滄桑的老者靜候著我的歸來。淚眼婆娑，拿掉屋門上已然滿是鐵銹的掛鎖，母親的房間還隱約可見她留下的生活痕跡。舊蒲扇、老藤椅，依稀看見母親戴著老花鏡看報(bào)的模樣。伸手觸及墻上閃電般的裂痕，塵土簌簌地灑落在窗外折射進(jìn)來的光柱里，經(jīng)久未歇。墻上，沒來得及帶走的黑白照片已泛黃，目光落在一張合影上，那是五個(gè)小小人兒的合照。如今，照片上的人兒早已如蒲公英的種子般飄落四方。秀，三十歲的年紀(jì)遭遇了車禍，生命執(zhí)守的花便謝了，離人漸遠(yuǎn)。琳，三十歲不到婚姻受創(chuàng)，萬般失落下投奔了在澳大利亞的哥哥。如今，在澳大利亞創(chuàng)辦了自己的鎖業(yè)公司，風(fēng)生水起。麗，大學(xué)畢業(yè)后從事了教育工作，留在了煙臺(tái)。梅，一直不知她身在何方，三十多年沒有任何消息。每次琳和麗回來都渴盼著可以聯(lián)絡(luò)到她，都感嘆著當(dāng)年連告別都沒有，就把她弄丟了。 落寞間回身，驀然看見門框上母親親手為我刻下的成長(zhǎng)記錄，最下邊的一格還不足一米高。幼時(shí)的我向來體弱多病，每次母親為我洗完澡都要用一床舊床單嚴(yán)嚴(yán)實(shí)實(shí)的將我包裹起來直接丟進(jìn)父親的懷里，而父親總會(huì)解開他那件黑色的大皮襖像裹嬰兒般把我包裹進(jìn)他的懷里。那情那景不知打發(fā)了我多少午夜夢(mèng)回的惆悵，捕捉著我鄉(xiāng)愁里的寸心。墻邊柜子上散落著針線板、紡線錘子，還有母親每天喝藥用的藍(lán)花小瓷碗兒，恍然讓人覺得母親還在，依稀聽見了母親聲聲未歇的咳嗽和嘆息。 我坐在母親滿是灰塵的老藤椅上早已淚眼滂沱。不知道坐了多久，走出房門，雨已經(jīng)停了，泥土的香氣沁人心脾。夕陽正好，四起的炊煙籠罩著我和老屋，仿佛母親柴火飯的香味還在。記不得有多少次在這樣的落日里，老屋和母親一同在那柴火飯的香味里等我回家吃飯。 從懵懂無知到初諳世事；從六月里的入世到奔赴異鄉(xiāng)，老屋承載了我太多的成長(zhǎng)印記。正是這些舊時(shí)風(fēng)物在年少時(shí)便已植入心骨，才會(huì)有這樣的不能忘記和念猶不及。我，就這樣站在院子里靜靜地品味老屋滄桑、嶙峋的身骨里散發(fā)著的歲月余香。許久，許久，才不舍的用那把銹色斑斑的大鎖再次鎖住了一院子的春秋。 我知道，那一道銹色斑駁的鐵鎖和大門早已成為我心中一道安全的結(jié)界，讓老屋老院老日子的時(shí)光長(zhǎng)駐我心，永不凋零…… |
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